Cortedades
Opúsculos, gotas, guijarros, minimidades
XIII
Yo torcía mi mirada hacia el viento del oeste
esperando sentir ese olor a fuego humedecido
esperando recobrar la infancia incierta.
Incierta como el sueño de un cadáver sin raíces.
— DHB
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XII
Nada ha cambiado desde la última vez que salió el sol.
La noche fue larga, espesa, monótona.
Aún conservo mi pasaje de ida.
Nada ha cambiado…
— DHB
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Última modificación: 24/07/2025 02:05
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